Minha poesia chega sem nome,
sem cheiro,
sem flor nenhuma,
embora tenha nascido uma rosa branca,
embora tenha nascido uma rosa branca,
bem aqui debaixo da minha janela.
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O poeta me descreve...
- Marcia Carneiro
- Brazil
- Ariano torto. Muito torto. Jeito de alma "avoada" num "entardecer" de corpo. Menina com olhos de águia e coração de "porto". Menino com jeito sapeca e um destino solto. Voz de violão e acordes de manhãs belas e claras. Tempestade em alto mar e ao mesmo tempo calmaria na lagoa. Ariano torto. Anjo torto e safado. Safado com jeito bíblico. Tão sério de fazer soneto. Anjo de Augusto. Anjo de Chico. Anjo de Drummond. Areias claras para deixar recados. Areias para construir castelos. Areias para fazer deserto. E em todas as areias tão sincero. Ariano torto. Muito torto. Faz poesia na bula. Adora Quirina e Dolores. Morre mas também vive de amores. Um imã aquém de qualquer distância. Um fogo de paixão. A eternidade exata de amor sem fim. Querubim torto. Muito torto. Salve Jorge. Lanças a defender o coração amado. Um achado. Bolero, clássico, can can. Batismo de sol em noites encantadas. Ariano torto. Muito torto. Minha irmã. Edike Rogério Carneiro
Um comentário:
Renasceu bela, um pouco menor que a primeira,mas ainda exala o perfume da poesia que mora em teus olhos de mar...olhos que guardo de um verde tempestade, aqui dentro...com a porta entre aberta...
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